Differenti gradi di sensibilità rigenerano eternamente il conflitto che oppone l'essere all'apparire

Come costretti

Divorati dall'ansia del tempo                                                      assistiamo al nascondersi senza fine di una matrioska nella speranza vana di vederne l'ultima

Se almeno fosse un frutto dalla buccia infinita il coltello nelle nostre mani potrebbe cambiarne, forse, la forma

E se a mutare fosse anche la sostanza?

E se quel frutto fosse esso stesso buccia?

E l'interazione?

E lo scopo?

Le certezze nascono nella resa dei perchè

Io

Vi offro Aristotele per trenta denari

A. R.